Un elfe se traine tan bien que mal sur un chemin d'Alagaësia, son célèbre manteau a moitié brûler, sa jambe ensanglanté trainant derrière lui, le long de son coup un filé de sang descend de sa tempe et se perd sous sa chemise qui dût être blanche, il y a de cela bien longtemps, maintenant c'est plus un mélange de glaise et de sang séché qui compose la couleur de sa chemise de lin. Son sabre vert incrusté de diamant laisse une trace sur le sable du chemin, cette trainé s'étend sur deux miles derrière lui, avant, rien, pas une trace de pas ni du sabre, comme si il été apparut sur le chemin. Devant lui, loin dans l'horizon une trainé de charbon sillon le ciel, indiquant la présence d'un petit village, niché derrière la colline.
L'exécuteur ne sent plus que la douleur qui traverse chaque muscle, chaque os de son corps, il devait avoir trois côtes cassé, l'arcade enfoncé, l'épaule déboité, un orteil en moins, il croit même que son petit doit est cassé. Mais il continue d'avancé, essoufflé.